C..., B..., A.

Posso fechar os meus olhos e encontrar a melodia do fundo da minha alma. Posso fechar meus olhos e sintetizar a cega visão que tenho. Melancólica, lânguida e patética. Aqueles dias em que tudo era o prazer da conversa, que de prazer não tinha nada, pois tudo já havia sido perdido há tempos. Aqueles dias em que me esforçava em fazê-la sorrir, aqueles dias em que me matava por dentro para ser algo de útil, aqueles dias em que me rebaixava a pouco, a quase nada, a um nada exageradamente pequeno, talvez porque você fosse tão grande e assustadora e amedrontadora e fucking special que eu era mesmo um nada em contraste ao tudo de sua presença.



Clementine encontrava-se deitada no chão frio, as costas magras e nuas em contato com o piso de seu quarto e os olhos fixos na luz forte acima de si. Concentrada naquele clarão branco, de duas uma: ou conseguiria, de uma vez por todas, chorar e colocar toda sua dor para fora, ou esqueceria toda sua vida, desvanescendo por entre os raios de luz do sol artificial que pairava sobre sua cabeça. O som estava ligado, a triste melodia preenchia todo o ar com seu aspecto cinzento e repugnante, e Clementine mal sabia que música estava tocando, mal sabia se gostava ou não, mal sabia o que estava acontecendo, era uma pequenina alma errante em seu próprio mundo, onde oxigênio era sentimento e a luz era razão, mas o mundo era escuro, não importasse a quantidade de luz que tentasse absorver da dimensão exterior.

Frio. Quarto. Chão. Nudez. Luz. Claro. Abertura. Irritação. Dor. Repressão. Esquecimento. Vida. Som. Melodia. Tristeza. Cinza. Melancolia. Languidez. Sufoco. Não. Nunca. Jamais. Lixo. Incapacidade. Lágrimas. Vergonha. Aurora. Nada. Ódio. Vidro. Cacos. Rasgos. Sangue. Sorriso. Gargalhadas. Grito. Cortes. Demônio. Vazio. Apatia. Enjôo. Vômito. Superfície. Soluços. Escuro.

Clementine, you fucking bitch,
Well I hope your insides rot.